Pierrot
	Ce n'est plus le rêveur lunaire du vieil air
	Qui riait aux jeux dans les dessus de porte ;
	Sa gaîté, comme sa chandelle, hélas ! est morte,
	Et son spectre aujourd'hui nous hante, mince et clair.
	
	Et voici que parmi l'effroi d'un long éclair
	Sa pâle blouse a l'air, au vent froid qui l'emporte,
	D'un linceul, et sa bouche est béante, de sorte
	Qu'il semble hurler sous les morsures du ver.
	
	Avec le bruit d'un vol d'oiseaux de nuit qui passe,
	Ses manches blanches font vaguement par l'espace
	Des signes fous auxquels personne ne répond.
	
	Ses yeux sont deux grands trous où rampe du phosphore
	Et la farine rend plus effroyable encore
	Sa face exsangue au nez pointu de moribond.
	
    
	Paul Verlaine, Jadis et Naguère (1884)